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WEG UND ERFAHRUNG

Wenn Winter und Schnee von neuem auf unseren Garten fallen

und wir hinter dem Fenster stehen, angelehnt an das Flüstern der Uhr

und den wabernden Duft der Quitte auf dem Schrank, der uns an den Herbst

erinnert – diese Zeit, Liebste, wird uns fern sein,

unwiederbringlich vielleicht. Das Leben wird uns nicht mehr mit Versprechungen

zügeln, sondern mit Maß, das unserem Wuchs entspricht und der uns bekannten Furcht,

auf dass die Wiederholungen keine Angelegenheit unseres Atems mehr seien,

sondern ein Gang geradewegs in das Reine und Verstummte, das kein Fließen

mehr hat, sondern uns einschläfernden Stillstand darbietet wie der Wind

eines alten Astes auf dem Weg unter Raureif grausam und schaurig.

In dieser Landschaft, in die wir durch unser neugieriges Gehen gerieten,

da, inmitten der Ewigkeit, schon lange für uns bereitet, hat die Angstkälte

Einzug gehalten in unser Herz und zieht sich verquer wie einst der Frühling vom Schmollstübchen herab, ferne Erinnerungen der Reihe nach schleppend, bauschigen Nebelflecken gleich.

Wohin gingen wir da, Liebchen, zwiefachem Sturmwind gleich? – Wie süß war es uns,

während der Sommertage den Sturzbach von Umarmungen und der Amseln Gesang

zu hören, den plötzlichen Regen aus feuchter Wolke zu lesen, die Sonne unter

dem Schatten von Linden einzusaugen, die Milde des duftenden Windes von der Gartenterrasse über unsere Seelen zu verteilen!

So haben wir allen Lärm des Lebens durchlebt durch all unser Gehen. Zu welcher

Erkenntnis sind wir auf diesem Wege gelangt? – Nur die reine Weiße unseres Gartens

verweht, befallen von des Traumes düsterem Strahl, über welchem am Vorabend

furchtbar, außerhalb anmutigen Gefühls und jeglichen Beistands „es sanft träumt

wie im Tode“[1]

[1] Charles Baudelaire: „Sommer“.

 SAMMLUNG

Nach Charles Baudelaire
B. T.


Sei ruhig, o meine EITELKEIT, Gesetztheit betrachtet die Seele, die
nach schwatzhaft-fruchtbaren Himmeln strebt. Du begehrtest
von mir Bücher und Stiche, Schriften und Blüten von der Schönheit Einklang,
von heiteren Geistes Gleichmut, gleich göttlichen Engeln.

Schau jetzt in die Ferne, auf das Dunkel der Stadt zur Mitternachtsstunde,
auf die roten Gardinen, hinter denen Dirnen mit der Peitsche die Begierden 
des Geschlechtes anfachen und abscheuliche Leidenschaften heilen, 
wo die jähen Lüste des Fleisches an Vorhängen aus Küssen nagen.

Und dort weiter, schau dort in das schwarze Loch der Stadt,
eine enge, finstere Straße, ein Antiquar, bei näherem Hinsehen,
er zieht, was von meiner Seele, jener einst jungen Seele,
nun eine Friedhofsratte mit Genuss verzehren wird, bald schon 
in finsterem feuchten Keller mit des Todes Zahn die SUBSTANZ 
meiner Bücher zernagend.

Während dies so in der Wahrheit der SCHÖNHEIT und der Zartheit 
des GEISTES liegt, während überall die zügellos, lasterhaft-eklige 
Meute auftritt, zu schlagen mit Unfruchtbarkeit in der Senkgrube 
dieses unseres Sterns den GEIST ohne Reue, schenke du, o meine 
EITELKEIT, vor des Sterbens Odem, dieser Erfahrung Glauben und 
halte dich fern von der Lüge der Auferstehung, versprochen kindlicher 
Seele von den Horizonten unserer Makel.

Lass das Licht schlafen. Sei wehmütig. Eile nirgendwohin.
Gleichmut gewährt dem Geist Schätze arglosen Glanzes,
den Zauber des Erkennens der Endlichkeit und den beißenden 
Schmerz der Wehmut eines Menschen, der friedlich schläft.

„Viele Meilen lang ist der Schatten zwischen uns“[1]

Viele Meilen lang ist der Schatten zwischen uns,

Zwischen dir, mein Leben, und meinem Körper

Zwischen uns ist zerstreute Ferne,

Was ich bedauere – betrifft dich nicht.

Lass mich von den Berggipfeln träumen, du,

Mein Körper, würdest mich in dieser Zeit, die

Uns gemeinsam alt machte, du würdest mich, meine ich,

Wahrlich nicht mehr hinauftragen.

Wenn ich mein Herz im Schnee erstickte, wenn

Ich die dunklen Täler verließe, du könnest

Mich nicht begleiten. Je mehr die Tage vergehen

Und die Sonne immer ferner von mir wärmt,

Überlasse ich alles jenem, das ich nicht habe

Und das schon lange aufgehört hat, Meines zu sein.

Grab, du rufst in mein Sein, das ich

Noch nicht verschlossen habe, und wünschst einen

immer größeren Abstand zwischen uns, und daher

mache ich mich bereit für mein Denkmal, zu

Schrecklicher Schönheit, zur Wahrheit des Seins, wenn

All das wie eine Öllampe und Kerze abgebrannt ist,

Werde ich, ohne dich, Körper,

Zu reinem, körperlosem Vers.

Übersetzt vom Lyriker