Deutsch

Der Papierdrache

 Staatsbürger der Verzweiflung bin ich:

ein Papierdrache mit zerrissenem Faden,

der, im Niedersinken

durch zornigen Wind weggedrängt,

von Zeit zu Zeit plötzlich

 bis zum Sonnenpalast hochfliegt.

Die Nacht breitet ihre Farben über die Stadt.

 In welchen Gassen und Siedlungen spazierst du herum?!

 Du! Mutwilliges Kind des Schicksals!

Wann zähmen deine Hände wieder

 die Fäden dieses Papierdrachens?!

 Über welchem Haus kannst du

 die Fahne meiner winzigen Freude hissen?

 Kennst du ein Dach?!

Die Wanderung

Als der Sturm wehte

 zerbrachen die Zweige

 und die scharfe Sichel des Windes

 riss das Vogelnest fort.

Als Ruhe einkehrte

 inmitten der Verwüstung

 blieb ich mit Fieberwahn

 der Worte

 kopflos

 und mit versagender Hand

Als endlich Stille war

war auch die Freude

von der Erde wie fortgeblasen

Wer bist du?

Wer bist du

 dass du den Frühling

 die verbotene Jahreszeit nennst

 und die Frische

 auf der jungen Haut zweier, die murren,

 die Geburt der Sünde

Wer bist du

dass dein Schlaf

jeden melodienträchtigen Morgen

durch hoch fliegende Schwalben

 in Verwirrung endet.

Wer bist du,

dass du dich vor jedem Gesang fürchtest

und jeder leidenschaftliche Bewegung

dich beunruhigt.

Wer bist du,

dass du immer wieder

die Liebe tötest.

Welche Sippe hat dich hervorgebracht

dass dein Atem

modert wie altes Teichwasser

und deine brüchigen Kleider

an schwarze Jahrhunderte erinnern

wer bist du

Verrufenster aller Verrufenen!

Die Sippe

In einem Winkel des Weltdorfs

wächst sein Ruhm der Schande zu

ein massives und schwarzes Mal

Eine Sippe

hat die Karawanen des Verstandes

verpasst

im Schlamm der Lagune ermattet

der träge das Denken

die Schönheit ist zum Anhalten

gezwungen

Die Verursacher der Schmach

hüllen die Jugend

in das Kopftuch entsetzlichen Verdachts

die Freude wird geohrfeigt

und die Liebe

hingerichtet

im Morgengrauen

In einem Winkel des Weltdorfs

wächst sein Ruhm der Schande zu

Die Sippe riecht schon nach Tod.

Am Beethovengang

Weingärten rechts und links,

zahlreich und vor der Reife die Weinstöcke.

Dazwischen der Duft der Erinnerung.

Wie mein Schatten hinter mir: Beethoven.

Er rennt dahin, ohne den emsigen Takt

meiner Schritte zu hören.

Der Wind küsst dem Meister die Hände,

fordert ihn auf, ein paar unruhige Töne

auf den Saiten meiner Haare zu spielen:

Meine Schicksalsmelodie.

Glatt wie eine Wasseroberfläche die Stadt vor mir.

Glatt die graue Wolkendecke über meinem Kopf.

Unter meinen Füßen der weiche Weg

 voll verlockender Erde.

Zum Luftholen stehen bleiben.

Der Schatten verharrt mit mir.

Den Kopf neigen. Der Schatten ebenso.

Die vereinigten Finger betasten sanft die Erde,

fassen eine Handvoll, riechen daran:

sie duftet wie nach dem Regen.

Ich frage mich:

Riecht die Erde nicht wie in einem Gefängnishof?

Spielt der Wind schon die „Leonore-Ouvertüre“?

Der Schatten hört mich doch nicht,

aber auch er küsst die Erde, wie

zu meiner Bestätigung.

Zärtlich zupft der Wind in meinem Haar herum,

es scheint, als würde Beethoven

die Melodie meines Schicksals schon wieder

ganz anders Komponieren.