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MORGEN VIELLEICHT

Morgen vielleicht werde ich in einem mandarinfarbenen See im Abendrot schwimmen.

Ich werde nicht an den Artikel der New York Times denken, dass wir dem Atomkrieg näher sind denn je—oder,

einem „herkömmlichen“ Dritten Weltkrieg. Die aufflammende Glut in der Ukraine, der Mittlere Osten im Vollbrand.

Ich frage: waren, werden, sind?

Simone Weil verstand unbarmherzige Gewalt, als sie die Ilias studierte:

Mensch zu sein bedeutet, Gewalt auszuüben, Gewalt ausgesetzt zu sein.

Gewalttätigkeit, die uns zu Dingen macht.

uns abstumpft, tot und abgestorben leben lässt.

Morgen vielleicht werde ich gedankenlos schwimmen.

Einfach schwimmen; das Wasser zwischen Armen und Beinen hören

Licht unter der Oberfläche glitzern sehen, wenn der Kopf untertaucht

Sie analysiert, unnachgiebig in ihrem Streben,

Gewalt zu ergründen. Abwartende Gewalt, die nicht tötet, aber belauert.

Droht—vielleicht—unser Ufer zu erreichen?

Morgen vielleicht wird mein Geist zur Ruhe kommen

und sich weigern, das verrückte Flussrauschen zu filtern

was hier und dort und überall geschieht.

Und alles zugleich.

Auf den Nebenlinien werde ich zu einer Unheil scrollenden Geisel der Nachrichten, —

Mitteilungssucher/sender: Bist du ok? Dieser Gedankenbereich ist belegt.

Selbst wenn du die Tür schließt, nicht zuhörst, vielleicht bist du

mit Verwandten und Freunden in der direkten Schusslinie;

und immer die Frauen und Kinder.    Im Weg.    Auf jeder Seite.

Morgen vielleicht werde ich ein Vogel sein. Ein Bussard, der

auf dem milden Aufwind des Morgens schwebt, Kreise dreht

über dem silbernen sonnengestreiften See,

oder eine kranke Krähe, die ein schimmelndes Kuchenstück

voll Genuss verspeist. Knusprige take-away-Nudeln, wie fad.

Menschen dingen.  Denken: Die,—

die noch leben,—Terrorist, Wilder, Pfand,

menschliches Schild, Kollateralschaden: Ich Gut. Die Böse.

Morgen vielleicht wird meine halbe gläserne Duschwand

eingebaut werden, nachdem ich fast zwei Jahre darauf wartete;

die kühle Belebung des Sees dampfend luxuriös warm,

der gefilterte und auf die Lebensbaum-Badematte überschwappende Tag.

Haben wir Angst vor Frieden—

vor seiner sturmgesäumten Klarheit?

Ist uns der Nebel des Krieges lieber, frage ich—

aus Angst vor dem Guten, seiner kompromisslosen

Aufrechterhaltung; seiner Nahrung—

der sturen, langweiligen Stille?

Morgen vielleicht wird einfach morgen sein, und der nächste Tag und der nächste

ein magischer Tag, wenn das Licht das Dunkel flutet,

wenn wir uns vom Weinen losringen, ergießen wir uns gemeinsam über den großen Bogen—

Von Träne zu Träne            Lächeln zu Lächeln         Seele zu Seele             Sind wir Eins

So möge es sein.

Übersetzt von Astrid Nischkauer